Люди бредут по пустым улицам и пока что не замечают, что среди них нет тех кто раньше наблюдал за ними, кто поднимал им настроение только своим видом, кто делал так, что о нём говорили ещё очень долго и проходя мимо показывали на него пальцем. Теперь их нет, они приобрели новый дом, в котором быть может смогут найти то, что давно потеряли и смогут получить ещё один шанс на жизнь. Шанс на то, чтобы доказать другим, что они способны на многое, просто окружающие не дают им это показать.

Мы живём по чужим правилам и скрываем от всех своё истинное я, но как только находится тот кто его показывает всем и делает так, что показывает всем, что ему наплевать на чужие правила, его начинают считать психом. А ведь он не псих... Нет... Тогда нужно считать, что каждый встречный псих, ведь, когда он дома он живёт по своим правилам, но когда выходит на улицу, он становится... Посредственностью...

Дрожащая рука быстро записывает мысли на маленький клочок бумаги, как будто в нём последняя надежда на спасение от этого порочного мира. Ведь пишущий не знает, когда за ним придёт тот, кого привезли совсем недавно в психиатрическую больницу. Почему-то, когда пишущий начинает вспоминать или думать о новоприбывшем, ему в голову приходят разные мысли, о которых он раньше боялся даже подумать. Всё изменилось, как только во всех палатах стали говорить о том, что привезли новенького, у которого порой бывают порывы над кем-нибудь поиздеваться и иногда это может дойти до смерти. Хоть они и психи, и некоторые считают, что их уже ничего не спасёт кроме смерти, они тоже хотят жить, а осознавать, что где-то рядом находится их "Смерть" не очень приятно.
Кто знает быть может ты будешь его следующей жертвой? Или быть может это ты нарушаешь покой мирных людей, которым ничего не нужно как спокойно дожить свои дни в психиатрической больнице?